Es necesario proclamar algo que intentan mal disimular, pero es evidente: el socialismo ha dejado de existir como ideología. Está amnésico de identidad, que no se siente capaz de disimular. Mantiene, desde hace décadas, plena ignorancia de lo que le sucede a la infantería del país. Quieren, sólo quieren, ganar las elecciones, en las ocasiones que lo consiguen hacen casi todo lo contrario de lo que han prometido con solemnidad. En campaña electoral, aparentan situarse en el extremo centro; cuando los mandan a la oposición, juran ser socialistas con denominación de origen. Hoy, quienes anuncian su identidad socialista, no lo son, sino que les gustaría serlo, cosa muy distinta; el grupo se divide en entidades excluyentes, cada una de éstas se cree más importante que las de al lado, no unifica. Intentan conservar la apariencia de que siguen con las ideas fundamentales del socialismo, pero se tuercen y rectifican tanto, que las olvidan.
Cuando hojean el historial de su partido se hacen creer que el socialismo se hará realidad en cualquier momento. Como ese perseguido éxito tarda mucho tiempo en llegar, sus fracasos los carga a factores externos, como si el triunfo lo hubieran tenido muy cerca. Nos colocan en la tesitura del yo o la nada, el bien y el mal, ¡nos chantajean, joder! Se centra mucho, demasiado, en la raza y poco en la clase social. Con su falta de coherencia, no ha sabido unir ni convencer a los trabajadores de que éstos tienen intereses comunes. Han sustituido su atención a la clase obrera por un popurrí de luchas que son rechazadas en los barrios proletarios. En cambio, han puesto excesivo interés en pastorear mecenazgos, con dinero de todos, en la cultura más snob con insensatas modernidades que han conseguido ocultar la auténtica cultura popular, la que emerge del pueblo, no del partido.
Ser actores de la corrupción, rescatar gratis a los bancos, inclinar la cabeza ante la Monarquía, acariciar a las empresas del IBEX y dos renglones más de fechorías que me avergüenza escribir. El señor Sabina, junto con el señor Anguita, aseguran que era mucho más fácil ser de izquierdas en el pasado. Lo apoyo. Ser de izquierdas es, ante todo, decir la verdad, toda la verdad, a los ciudadanos.
Mientras gobiernan, tratan de reducir las desigualdades que crea la derecha. Pero nunca hacen desaparecer las causas que las provocan. Sostengo, aunque pueda parecer brusco, que la izquierda tiene que ser: muy inteligente, dictatorial sin cobardía y rápida en sus decisiones, éstas no deben cambiarlas cada diez minutos, como vienen haciendo.
Escribamos sobre Pedro Sánchez. A este hombre le es más importante la notoriedad que la credibilidad.
El imprescindible señor Herrera, don Ángel Antonio, escribe: «Pedro Sánchez se ha hecho el que era, un atleta con la sastrería por delante de la ideología». Para este hombre la rebaja de impuestos él la llama concordia y el regateo de los impuestos lo define como altura de miras». Añade: «Los políticos nunca se asoman a un poeta, y así les va. Los poetas raramente desatinan y aseveran: sólo una cosa que no hay. Es el olvido. Porque perdonar es olvidar y olvidar es amnistiar. Los políticos sólo están a la aritmética de poltrona y no a la lírica de iluminada sabiduría. La amnistía pone en pie una ley que abre, hacia atrás, una década de Alzhéimer para todos, y así nos hace a todos iguales en la desigualdad. Quedarse sin memoria es quedarse sin futuro. La amnistía es una ley que va contra la justicia.»
Mi casi amigo Javier Krahe nos divierte con la canción «Paréntesis», de su disco «Haz lo que quieras» de 1987. El encuentro de dos desconocidos en la calle durante la noche; entre un hombre levemente perjudicado con una mujer enigmática y sensual.
Más bien perplejo recorría las aceras,
«¡Oh! cuán curiosa -me decía- es la mujer»,
cuando el paréntesis cordial de unas caderas
interrumpió mi melopea y el anochecer.
Sus ojos negros bajo el ala de un sombrero
me sorprendieron, yo sentí su bisturí.
«¿Puedo besarte -dije-, bella mosquetera?»
y ella no quiso decir no, pero tampoco sí.
¿Cómo saber si su silencio era sincero?
Mi mano diestra hasta su cara se acercó.
¿Puedo quitarte por lo menos el sombrero?,
y ella no quiso decir sí, pero tampoco no.
Se lo quité, naturalmente, y suavemente
y con su pelo su sonrisa vio la luz.
Una farola iluminó lo suficiente
y acarició mi corazón la pluma de avestruz.
Y nos besamos, vive dios que nos besamos,
que conocí antes su lengua que su voz.
«Si quieres -dije- aquí mismo nos casamos.»
«Los barrenderos -respondió- nos echarán arroz.»
«Llevo las llaves, casualmente, de El Retiro
que es un jardín con un palacio de cristal…»
«Soy friolera y, retiro por retiro,
en mi buhardilla hay plantas y no se está nada mal.»
Y era verdad que era un bonito invernadero,
entre sus plantas unas cuantas de fumar
y en la pared un gran retrato de Durero
que me miró un tanto celoso. Y la volví a besar.
Hacia las seis de la mañana me lo dijo:
«aún no lo sabes pero soy una canción».
Sí lo sabía pero yo nunca corrijo
a una canción que está conmigo bajo un edredón.
«Ahora te vas y por la calle me recuerdas,
deja la llave del portal en el buzón
o si prefieres te la quedas, no la pierdas
pero no vuelvas por aquí si no es con mi canción.»
Y regresé más bien perplejo a las aceras,
«¡Oh!, cuán curiosa -me decía- es la mujer»,
tras el paréntesis fugaz de sus caderas,
y me abracé a mi melopea y al amanecer.
